Пока шкворчит на сковороде яичница с беконом, пока за окном капает противная морось, и, значит, на конюшню я не еду, остается только вспоминать сегодняшний сон. Он был навеян вечерним прочтением дневников remien'а с его тамплиерами, страстью к которым сейчас, видимо, пылает каждый третий.
Сон был длинный и начала его я не помню. Некий молодой человек, похожий на вышеупомянутого remien'а (в том виде, в каком его рисует мое воображение, потому что в жизни мы не знакомы) был художником, а мы, три человека, кажется, все девушки, учились у него манере живописи. Он был высокий, тощий, заросший рыжей бородой и очень задумчивый. Конечно же, я была в него тайно влюблена Он рисовал картины, которые жили своей жизнью, картины, где видел будущее. Будущее, в котором его не было. Мы знали, что должно произойти - катастрофа, которая погубит почти всех людей на земле. Мы знали, потому что умели рисовать почти такие же картины, как он, но все таки не такие хорошие, и частенько наше собственное будущее скрывалось в дымке. Художник снимал комнату в старом деревянном доме с хозяйкой - склочной и скаредной старухой, которая позже переселила его в пыльный сарай. Впрочем, по своему, она заботилась о своем постояльце, правда, заключалось это в вечном брюзжании о том, что он ничего не ест, ни о чем не волнуется, знай себе мазюкает дни напролет. Он ее не слышал, он ничего не замечал вокруг, даже, кажется, нас, своих учеников. Он знал, что умрет, но жил так, будто бы уже умер. Однажды, это случилось. Мы были на окраине города, возле дамбы, вокруг степенно гуляли люди, совершая вечерний променад. Вдруг из под земли донесся гул, вода задрожала и пошла рябью, захлестывая и переливаясь через дамбу. Потом все вроде бы прекратилось. Встревоженные люди перевели дух и, смеясь, продолжили гулять. А художник с остекленевшим взглядом тянул меня за руку прочь. Мы, оглядываясь, успели сделать несколько шагов, как земля под нами подскочила, спокойная вода задвигалась волнами, и мы побежали. Мы бежали, а все вокруг тонуло или рушилось, и люди давили друг друга. В конечном итоге, он все-таки сдался, остановился и улыбаясь, подошел к берегу. Пока я орала что он дурак и что нужен мне, художника накрыло волной и унесло. Наверное, он знал что-то, чего не знали все мы. А люди бежали, бежали мимо и я побежала с ними..